"Поехали, Плюша, на ГГ, ну поехали", блядь)

Ставиться будем хер знает где, наша палатка меня откровенно пугает, ещё и блядская Шубина будет ошиваться неподалёку.
Художница замёрзнет и умрёт от голода, это будет моя вина, палатка упадёт на нас, все будут смеяться над моими швами на поневе, ходить и разглядывать их.
Так всё и будет.
И я забуду... я забуду всё. Всё. У нас не будет ничего.
А я говорила, нахер Городецкое, поехали с Рамой на Зарайский ратный сбор, там Кирпичников, мужики, я не буду бегать с жопой в мыле, потому что до Мартиновки осталось всего нихера.

Блядь, вот лучше б на строяк Мартиновки погнали, ей богу.

Всё. Я взял себя в руки. У нас есть что пожрать, Художнице не пять лет и хуй мои швы разойдутся.
Или нет...

Аааааааааааааа)))
Зачем меня на это уговорили, ааааааааааааааааааа!!!